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tellerrand Früher hieß es Urban, jetzt heißt es "Zum Schnitzelhaus". Es gibt Bier und Korn und Schnitzel und Currywurst. Draußen bietet ein "Biergarten" Platz für drei Tische, drinnen schluckt die Wandvertäfelung aus schwarzer Eiche das Licht, das durch die gelblichen, glockenartigen Lampenschirme über den Tischen sickert. Gesprochen wird Deutsch im deutschen Ecklokal, und die Rede ist von Kanaken, die auf Bänken schlafen, während die Polizei vorbeifährt, als sehe sie nichts. Gesprochen wird von damals, als das Lokal noch Wahllokal war und als sich noch Menschenmassen durch die Tür drängten. Die drei übrig gebliebenen Stammgäste am Tisch können auf die Wahl im Lokal verzichten. Aber die Frau mit dem Schnaps am Nachbartisch meint: "Die Leute müssen ja nicht hier bleiben, wenn sie wählen. Die kommen rein, schreiben ihren Zettel, und gehen wieder. So einfach ist das!" - "Aber die hier können doch nicht lesen! Wie solln die denn ihr Kreuzchen machen? Ist doch alles auf Deutsch!" "Na Zdrowie", sagen die drei Alten, halten ihre Gläser hoch und nicken der Frau am Tresen zu. Anja, das einzige Licht im Lokal, lächelt freundlich, aber ihr "Na Zdrrrowie" hört sich an wie ein kleiner Donner. Dabei haben die Männer gar nichts gegen Polinnen. Wenn sie hübsch sind. "Aber wenn diese strickenden Kopftuchhalter, die unsere Bänke belagern, hier reinkämen, um zu wählen, dann wäre hier kein Platz mehr. Jedenfalls nicht für mich!" - "Für mich auch nicht!", sagt der Zweite. Der Dritte nickt. Anja putzt mit einem Tuch den Tresen, als wäre er schmutzig. Sie schaut nach draußen auf die Straße, als erwarte sie etwas. Sie langweilt sich. Es ist früh am Nachmittag, Ablösung kommt erst am Abend. "Anja, machst du mir ein Schnitzel?" - "Der Koch ist nicht da. Ich kann Schnitzel nicht gut. Aber Currywurst kann ich!" - "Gut, dann nehm ich eben ne Curry!" Anja verschwindet nach hinten, dafür betritt der Inhaber der "gutbürgerlichen Küche" die Szene. Er hat einen großen Schnurrbart und kommt wahrscheinlich aus Istanbul oder Izmir. Die Männer am Tisch wissen es nicht so genau. "Sag mal, wieso ist das hier eigentlich kein Wahllokal mehr?" - "Ich weiß gar nicht, wie man ein Wahllokal wird, und wo man da hin muss", sagt der Wirt. Das wissen die Männer am Tisch auch nicht. "Wahrscheinlich zum Bürgermeister. Aufs Rathaus. Aber das is ja jetzt auch im Osten drüben." Die Currywurst kommt, und ein Berg goldener, dampfender Pommes. Die blonde Anja lächelt. "Kochen kann se ja, die Kleene!" - "Ja, aber irgendwie wär das schon komisch, wenn das hier ein Wahllokal wäre. Mit nem türkischen Wirt und ner polnischen Bedienung. Da kommt doch keiner rein." - "Na ja, wir kommen ja auch noch!" - "Stimmt." - "Aber nur aus Gewohnheit!" HANS KORFMANN Zum Schnitzelhaus, Urbanstr. 47, 10967 Berlin-Kreuzberg taz - 2002 |